Todos los coches iban a un ritmo frenético.
La carretera era gris, que es el color de las vidas neutras.
Allí estaba él, a pie de autopista, deseando que lo gris fuese verde
Y que los árboles conquistasen a los conductores
De vidas grises.
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Las historias empiezan con el color de las hojas en otoño, y terminan con una sacudida de una ola de mar.
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El tiempo en tu sonrisa.
Chubascos en tu corazón por culpa de una nube en mi cabeza, que debido a las bajas presiones avanzó hacia el interior y causó estragos.
No se espera otra cosa de los sentimientos torrenciales.
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Vivimos en una realidad falsa
En un matrix constante
Amparado por nuestras mentes.
Sólo podremos salir cuando nuestra mente sometida se apague
Y se muera.
Y veremos la realidad en todo su esplendor.
Y seremos felices.
O quizás no.
Pero descansaremos.
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La imaginación no vuela.
La imaginación salta hasta la estratosfera, y luego da la vuelta.
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No sé muy bien
Por qué las cosas pequeñas
Producen en nosotros
Cierta tranquilidad.
Un abrazo.
Un beso.
Un gesto de amistad.
Quizás pueda ser
Porque nosotros mismos
Somos miles de trocitos
Pegados al infinito
En eterna soledad.
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Corren los caballos.
Una nube de polvo.
Pisadas en el suelo.
Tierra levantada.
El instinto ancestral.
Sabiduría precisa.
Huyen de él,
De un hombre que camina.
Camina con seguridad.
Cada paso es un avance.
El instinto nunca falla.
Saben que en algún momento,
Llegará.
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Volví años después.
Tan sólo necesité un momento para darme cuenta de que todo había cambiado.
Los locales de las calles tenían nuevos negocios, las calles en sí estaban más renovadas y todo era diferente.
Los rincones donde pasaba las tardes ya estaban ocupados por otros y nadie me reconocía.
Aunque claro, me olvido de lo más importante: Lo que más había cambiado en ese tiempo era yo.
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Se busca chico.
No se espera otra cosa de los sentimientos torrenciales.
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Vivimos en una realidad falsa
En un matrix constante
Amparado por nuestras mentes.
Y se muera.
Y veremos la realidad en todo su esplendor.
Y seremos felices.
O quizás no.
Pero descansaremos.
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La imaginación no vuela.
La imaginación salta hasta la estratosfera, y luego da la vuelta.
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No sé muy bien
Por qué las cosas pequeñas
Producen en nosotros
Cierta tranquilidad.
Un beso.
Un gesto de amistad.
Porque nosotros mismos
Somos miles de trocitos
Pegados al infinito
En eterna soledad.
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Corren los caballos.
Una nube de polvo.
Pisadas en el suelo.
Tierra levantada.
Sabiduría precisa.
Huyen de él,
De un hombre que camina.
Camina con seguridad.
Cada paso es un avance.
Saben que en algún momento,
Llegará.
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Volví años después.
Tan sólo necesité un momento para darme cuenta de que todo había cambiado.
Los locales de las calles tenían nuevos negocios, las calles en sí estaban más renovadas y todo era diferente.
Los rincones donde pasaba las tardes ya estaban ocupados por otros y nadie me reconocía.
Aunque claro, me olvido de lo más importante: Lo que más había cambiado en ese tiempo era yo.
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Se busca chico.
Que sea esclavo de las olas y ladrón de madrugadas.
Que suspire al mundo como el primer día, y que empiece a leer el periódico por la última página.
Y lo más importante: El arco iris en su mirada.
Interesados acudir a la segunda estrella a la derecha, y picar tres veces en la puerta del reloj que marca la hora del té.
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